stando a molta critica letteraria, particolarmente nelle quarte di copertina e in quel che (non) ne resta nell’isteria incolonnata nei blog, ogni romanzo recente è meraviglioso, salinger si reincarna trenta/quaranta volte a settimana, dick non ne parliamo. (dick!). è, questo italiano, un momento d’eccezione. un’eccezione regolare, costante. forse in crescita, una benedizione. tanti bei romanzi e tante strepitose poesie. gli autori fioccano. hanno i fiocchi.
strano che questo che è il migliore dei mondi letterari possibili fiorisca in un momento di decadenza politica, di disastro nel mondo del lavoro, in cui la gente viene sottopagata, sfruttata, ammazzata.
invece in letteratura va tutto bene. fioriscono le correnti e le voci. tutti sono lieti e i convegni e gli ‘eventi’ sono a ogni svolta di strada. soldi pubblici felicemente e proficuamente spesi. nessuno guadagna. non ci sono malversazioni. solo un investire generoso e ateniese nella pubblica cultura e nella felicità di tutti, che radiosamente coincidono.